Прячу то, что в венах не кровь, а лёд, с языка змеиного льётся мёд, ловкость рук легко объяснит игла, глаз холодных прищур прикроет мгла.
Всё во мне — отъявленное враньё.
Даже сердце лжет, что оно — моё.
Отредактировано Sophie Wangenheim (2018-11-03 01:30:51)